Instancias - Instances

(Puente de los baños del Salado construido en 1872 por Ignacio Rivadeneira, Francisco Campos y Pablo Indaburu que medía 104 metros y que fue construido sobre los cimientos de piedra del puente colonial que levantara a fines del siglo XVIII el gobernador José de Aguirre Irisarri y que fuera destruido en 1883 por el dictador Ignacio de Veintimilla cuando los liberales comandados por Eloy Alfaro llegaban a Guayaquil el 4 de Junio - Bridge of the Salado Baths built in 1872 by Ignacio Rivadeneira, Francisco Campos and Pablo Indaburu that measured 104 meters and was built on the stone foundations of the colonial bridge that Governor José de Aguirre Irisarri built at the end of the 18th century and that was destroyed in 1883 by the dictator Ignacio de Veintimilla when the liberals commanded by Eloy Alfaro arrived in Guayaquil on June 4, Guayaquil Julio 9 de 1882)

Así era mi vida:

Dejar pasar los días de sol

que la soledad e ignorancia trocaban en nublados.

Olvidar la palabra amor

entre las amarras de los universos encallados

y soportar el silencio indisoluble

de sueños apasionados.

Hallar a cada paso desatinado

la alternativa de no enfrentarme

cara a cara y sin sentido a mi existir

innato, frecuente, desatendido

e irremediablemente condenado

a alimentar mis ráfagas de angustia

preso en las constelaciones anochecidas

y mirar tras los inaccesibles cristales

de mis propios campos de concentración

cómo envenenaban mi esperanza inútil

con infelicidad.

Bautizando mi inicial

de incontenibles avalanchas de leyendas

fantásticas que se hicieron realidad

en el vientre disfrazado e impotente

del olvido.

Tú fuiste en mi historia:

Una brisa que alborotó

las cimientes frías de mi abandono,

la quietud original de mis deseos.

Viniste de un lugar desconocido

de idiomas vertiginosos y alegóricos

donde la poesía se confundía con el aire

para contemplarte estrecha

en la abreviatura ignota de tu génesis

y extraviarme entre las corrientes ideológicas

de los discursos irónicos de manzanas clandestinas

y no sentirte llegar

entre gaviotas leves

hacia el altar postrero de mis pasiones discordes

para crisparme en el epílogo

de ansiosas semillas de cedro y nogal

para cubrir mis desiertos estériles

con tus selvas reverdecidas de ternura

para alimentarme con frutas silvestres

que de tu piel tropical arrancaba

para saciarme como un drogadicto

hasta arrancar el vicio de las piedras.

(Te vi alejar como un cometa

que a su paso deja

el recuerdo)

Así es mi vida:

Caminar bajo la lluvia crepitante

como el fantasma carbónico de un cigarro

y dejar pasar la existencia esquiva inevitablemente

solo.

This was my life:
Let the sunny days
pass that loneliness and ignorance turned into cloudy.
Forget the word love
between the moorings of stranded universes
and endure the indissoluble silence
of passionate dreams.
Find every foolish step
the alternative of not facing me
face to face and meaningless to my existence
innate, frequent, unattended
and hopelessly doomed
to feed my bursts of anguish

(Pintura del artista ruso
Serge Marshennikov)

prisoner in the dusk constellations
and look behind the inaccessible crystals
from my own concentration camps
how they poisoned my hopeless hope
with unhappiness.
Baptizing my initial
of unstoppable avalanches of legends
fantastic that came true
in the disguised and helpless belly
of oblivion.

You went in my story:
A breeze that disturbed
the cold foundations of my abandonment,
the original stillness of my desires.
You came from an unknown place
of dizzying and allegorical languages
where poetry was confused with the air
to look at you narrowly
in the unknown abbreviation of your genesis
and get lost among the ideological currents
of the ironic speeches of clandestine apples
and not feel you arrive
between light seagulls
towards the last altar of my discord passions
to tense me in the epilogue
of anxious cedar and walnut seeds
to cover my barren deserts
with your jungles green with tenderness
to feed me with wild fruits
that ripped from your tropical skin
to quench me like a drug addict
until the vice of the stones starts.
(I saw you walk away like a comet
which in its wake leaves
the memory)

This is my life:
Walk in the crackling rain
like the carbonic ghost of a cigar
and inevitably letting go of existence
lonely.

Irrealizable - Unrealizable

(Los Baños del Salado, establecidos en 1860 por el coronel Eugenio Baumann de Metz  vendido a Belizario González en la época del presente grabado, se trata de la orilla este del estero del lado de la ciudad, el camino que se ve al fondo es la actual Av. 9 de Octubre y fue ordenada por Vicente Rocafuerte como extensión de la calle San Francisco en 1841, en el grabado superior se aprecia, en la orilla oeste, el peñón que fue comenzado a ser explotado en 1903 y que actualmente ha desaparecido - The Baños del Salado, established in 1860 by Colonel Eugenio Baumann de Metz sold to Belizario González at the time of the present engraving, is the east bank of the estuary on the side of the city, the road seen at the bottom is the current one Av. 9 de Octubre and was ordered by Vicente Rocafuerte as an extension of San Francisco Street in 1841, in the upper engraving you can see, on the west bank, the rock that was started to be exploited in 1903 and that has now disappeared, Guayaquil 1862)

Pensar:
que mis versos podrían caer
sobre tu piel fecunda y virgen
y brotarían manzanas ardientes
de una irreconciliable
fantasía de huertas
y cosecharíamos silencios
entre trigales dormidos

Creer:
que existe un Dios piadoso
arquitecto preciso de mi sino;
te llevaría ligada ligera
a mi inexacto cuello degollado
juntaría las manos
me postraría de rodillas
cerraría los ojos y en el espacio que encierran
dos segundos
te haría mía
para toda la vida
y no pararía de llorar gritando "Amén".

Soñar:
con las estrellas fugaces
recorriendo tus constelaciones signales
descubriendo vías lácteas;
me escondería entre tus desnudos hemisferios
y me alimentaría...
de tu pequeña inmensidad
y colgaría la luna como un arete
y perezosamente
los universos te llenarían de besos.

Despertar:
en la más gregaria soledad;
anonadado observaría
el vaivén suicida
de una historia que no pasó de ser:
un pensamiento banal...
un anhelo imposible...
un sueño irrealizable...

To think:

that my verses could fall

on your fertile and virgin skin

and burning apples would sprout

of an irreconcilable

orchard fantasy

and we would reap silences

between sleeping wheat fields

To believe:

that there is a godly God

precise architect of my fate;

(Pintura del artista ruso Serge Marshennikov)

I would take you lightly bound

to my inaccurate throat cut

put my hands together

would prostrate me on my knees

I would close my eyes and in the space they enclose

two seconds

would make you mine

forever

and he wouldn't stop crying screaming "Amen."

To dream:

with shooting stars

touring your signal constellations

discovering milky ways;

I would hide between your naked hemispheres

and feed me ...

of your small immensity

And the moon would hang like an earring

and lazily

The universes would fill you with kisses.

To wake up:

in the most gregarious loneliness;

stunned I would observe

the suicide sway

of a story that never happened to be:

a banal thought ...

an impossible yearning ...

an unrealizable dream ...

El Pecador - The Sinner

(La toma peruana de la ciudad se aprecia parte de la ciudad vieja y el polvorín en la cima del cerro Santa Ana - The Peruvian take of the city shows part of the old city and the powder magazine on the top of the Santa Ana hill, Guayaquil 1860)

Cinco horas:

- El héroe que todos conocen
pero que no lleva una medalla en el pecho -
El es así: común y corriente;
sin siquiera mirarlo ya sé quién es él
por su voz ronca.
Puede ser que aún no despertemos
ni tú ni yo,
pero desde hace media hora él sí,
el soldado de los pies descalzos
acosa, espera en su
trinchera de cuerpos adormitados
por una limosna
a que venga más lleno el colectivo
para cantar o gritar:
con el mismo grito a que lo obligaron
a venir a sufrir a éste mundo
¡Perióóóóódicooooo!
y lo peor de todo...

Nueve horas:
- Aserrín, aserrán
los niños del Terminal -
Si te fijaras mejor en sus piernas con moretones...
- ¡Este niño apestoso!
... son de madera trabajada
en el inconsciente fabricado
de la gente normal;
ayuna, no por penitencia
aunque en sus ojos inocentes y tristes
ha hecho nido
el silencio de Dios
(y el abandono del prójimo)
pero lo peor de todo...

Trece horas:
- Los presos del dinero y del tedio
han salido a refrescarse un poco -
Ahora es cuando el sol torturador del pobre
ha resquebrajado su piel hasta romperla como un muro de
Berlín.
Mientras las orquestas sinfónicas del organismo
han comenzado a deleitar al dolor humano,
los abanderados de las torres de hormigón y cristal
se pasean por su obra maestra
la desesperación obliga a extender la mano calcinada
de un mendigo común y
corriente.
- ¡Vete a trabajar vago!
(Como si hubiera un trabajo digno para él)
pero lo peor de todo...

Veintidós horas:
- El placer se esconde bajo las sábanas
y la carne es débil,
que el que esté libre de pecado que arroje la primera piedra -
En las esquinas oscuras donde se realizan los negocios redondos
donde sacia la sed de un mundo delirante y vulgar
no imaginan los saciados ni los honestos de Ingenieros
aquellos que vociferan indignamente: ¡Pecadora!
que ahí donde se esconde una mujer
hay mil historias de amor en la miel de sus senos
pero lo peor de todo...

Veinticuatro horas:
- El piso es tan frío
como el alma sola y desolada de los desvalidos -
En el umbral de alguna oficina se acurrucan los desgastados
sin distinción de edad, sexo o raza
(Credo no porque no hay algo en qué creer)
para arañar los sueños de un cartón
que alguien durante el día a la calle lo tiró
y yo que me paseo por estas horas, lo peor de todo
es que no atino a recordar por qué por esta gente
no hago algo, cayendo desesperadamente
en el Pecado.

Five hours:

- The hero everyone knows

but he doesn't wear a medal in his chest -

He is like this: ordinary;

without even looking at him I know who he is

by his hoarse voice.

We might not wake up yet

neither you nor I,

but for half an hour he did,

the barefoot soldier

harass, wait in his

trench of sleepy bodies

for a handout

to get the bus fuller

to sing or shout:

with the same shout that he was forced

to come to suffer in this world

Newspaper!

And worst of all...

Nine hours:

- Until sunset! From the dawn!

the children of the passenger terminal -

If you look better on your legs with bruises ...

- This stinky boy!

... they are made of worked wood

in the manufactured unconscious

of normal people;

he fasts, not by penance

although in his innocent and sad eyes

has made nest

the silence of God

(and the abandonment of others)

but worst of all ...

Thirteen hours:

- Prisoners of money and boredom

have gone out to cool a little -

Now is when the poor man's torturer sun

has cracked his skin to break it like a wall of

Berlin

While the organism's symphony orchestras

have begun to delight human pain,

the standard bearers of the concrete and glass towers

stroll through his masterpiece

despair forces to extend the burned hand

of a common beggar and

current.

- Go to work lazy!

(As if there was a decent job for him)

but worst of all ...

Twenty-two hours:

- Pleasure hides under the covers

and the flesh is weak,

may he who is free from sin cast the first stone -

In the dark corners where round business is done

where it quenches the thirst of a delusional and vulgar world

do not imagine the sated and neither the honest Engineers

those who shout outrageously: Sinner!

that where a woman hides

there are a thousand love stories in the honey of your breasts

but worst of all ...

Twenty four hours:

- The floor is so cold

as the lonely and desolate soul of the helpless -

At the threshold of an office, the worn out curl up

regardless of age, sex or race

(I don't believe because there isn't something to believe in)

to scratch the dreams of a cardboard

that someone threw him out on the street

and I who walk through these hours, worst of all

I can't remember why these people

I don't do something, falling desperately

in Sin

Confidenciando - Confiding

(Dos fotos donde aparecen las casas pintadas por Ernest Charton en su cuadro de 1849 en el estero Villamar actual calle Loja entre Rocafuerte y Panamá - Two photos where the houses painted by Ernest Charton appear in his 1849 painting on the Villamar estuary, now Loja Street between Rocafuerte and Panama, Guayaquil 1863)

Amiga: déjame cerrar los universos

y esconder la espuma en mis pasiones

para poder escribirte versos

y fundir para siempre

los corazones:

El tuyo y el mío, confidenciando;

perdidamente, encontrándose

en las huellas que dejan cantando...

amada mía, amándose.

El tiempo recorre tus líneas y pensamientos

besa en tu rostro la belleza arcana

pero en ti no pasa, no hay sufrimientos

y en el infinito suena tu nombre:

Sandra.

Mi amor, recoge las manzanas caídas

y separa de tu cesto una sola para mí;

necesito la asfixia, las miradas perdidas

la terrible inconsciencia que esa noche sentí

porque mis días se mueren lejanos

sin aliento,

sin vida,

sin sueños,

sin ti.

Friend: let me close the universes
and hide the foam in my passions

to be able to write you verses
and melt forever
The hearts:

Yours and mine, confiding;
hopelessly ... meeting
in the tracks they leave singing ...
My beloved, loving each other.

Time travels your lines and thoughts
kiss the arcane beauty on your face
but in you it is not extinguished, there are no sufferings
and in the infinite your name sounds:
Sandra

My love, pick up the fallen apples
and separate one from your basket only for me;
I need suffocation, the lost looks
the terrible unconsciousness that night I felt
because my days die far away
breathless,
lifeless,
without dreams,
without you.