Génesis

(Edificio de Gobierno Frank Leslie's Illustrated Newspaper, Guayaquil Octubre 24 de 1868)

Yo soy apenas la ceniza que quiere ser hombre

y en medio de los mundos deshabitados

en plena creación de la pasión

en el último día, en el paraíso

¿tú quieres ser Eva?

Podrías ser la fragua en que se forje

esta espada para un bravo gladiador

o simplemente el clavo doloroso

que a Cristo crucificó.

Podrías ser el tiempo

concederme una tregua y echar a andar

esta agonía hacia atrás y dejarla

olvidada en el vértice más lejano

del infinito.

O simplemente compadecerte de éste polvo

y dejarlo esfumarse en la ignorancia

para no conjugarse en una lágrima

que se consuma inocentemente en

el amor.

Podrías ser mi carabela descubridora

en la que navegue utópico a tu epidermis

o sencillo barco de papel que infantil

y bohemio aspira llegar más allá.

Idilios traidores y malintencionados

que llevan temblando la mano a ovoides

geografías mundanas

¡No son más que el reflejo de un poema

que logra arrancar a su musa!...

un beso.

Respira por los pétalos marchitos,

podrías ser la flor que se deshoja sola

una noche

o la palabra reveladora que te haga caer

hasta mi pecho matándome santamente

en pecado.

Enajena mi inspiración con hierba luisa y estrellas

... silencio... silencio... dame un beso

y verás deslumbrar el génesis bíblico

como un recién nacido en tu regazo.

Hasta que una serpentina locura

nos provoque probar una manzana...

... silencio... se escuchan pasos en la sala

de un reloj que quiere avisar

que no es el momento.

Y así nacen los primeros versos:

"tus labios son rosas; tus ojos, miel"

pero eso no ha pasado: será mañana

porque eres apenas la costilla que quiere ser

mujer.

I am but ash that longs to be man,

and in the midst of uninhabited worlds,

in the full creation of passion,

on the last day, in paradise—

would you be Eve?

You could be the forge where is shaped

the sword of a brave gladiator,

(Pintura del artista ruso Serge Marshennikov)

or simply the painful nail

that crucified Christ.

You could be time itself,

grant me a truce, turn back this agony,

and leave it forgotten

in the farthest vertex of infinity.

Or simply pity this dust,

let it fade into ignorance,

not to conjugate into a tear

innocently consumed

in love.

You could be my caravel of discovery,

in which I sail utopian to your skin,

or a simple paper boat, childish, bohemian,

aspiring to reach beyond.

Treacherous, malicious idylls

that tremble in ovoid,

worldly geographies—

they are nothing but the reflection of a poem

that manages to tear from its muse...

a kiss.

You breathe through withered petals;

you could be the flower that sheds itself

one night,

or the revealing word that makes you fall

to my chest, killing me saintly

in sin.

Intoxicate my inspiration with lemon verbena and stars...

silence... silence... kiss me,

and you will see the biblical genesis dazzle,

like a newborn cradled in your lap.

Until a serpentine madness

provokes us to taste an apple...

silence... footsteps are heard in the hall,

a clock that wishes to announce

that it is not the time.

And thus the first verses are born:

“your lips are roses; your eyes, honey.”

But that has not yet happened—it will be tomorrow,

for you are but the rib

that longs to be woman.