El Pecador - The Sinner

(La toma peruana de la ciudad se aprecia parte de la ciudad vieja y el polvorín en la cima del cerro Santa Ana - The Peruvian take of the city shows part of the old city and the powder magazine on the top of the Santa Ana hill, Guayaquil 1860)

Cinco horas:

- El héroe que todos conocen
pero que no lleva una medalla en el pecho -
El es así: común y corriente;
sin siquiera mirarlo ya sé quién es él
por su voz ronca.
Puede ser que aún no despertemos
ni tú ni yo,
pero desde hace media hora él sí,
el soldado de los pies descalzos
acosa, espera en su
trinchera de cuerpos adormitados
por una limosna
a que venga más lleno el colectivo
para cantar o gritar:
con el mismo grito a que lo obligaron
a venir a sufrir a éste mundo
¡Perióóóóódicooooo!
y lo peor de todo...

Nueve horas:
- Aserrín, aserrán
los niños del Terminal -
Si te fijaras mejor en sus piernas con moretones...
- ¡Este niño apestoso!
... son de madera trabajada
en el inconsciente fabricado
de la gente normal;
ayuna, no por penitencia
aunque en sus ojos inocentes y tristes
ha hecho nido
el silencio de Dios
(y el abandono del prójimo)
pero lo peor de todo...

Trece horas:
- Los presos del dinero y del tedio
han salido a refrescarse un poco -
Ahora es cuando el sol torturador del pobre
ha resquebrajado su piel hasta romperla como un muro de
Berlín.
Mientras las orquestas sinfónicas del organismo
han comenzado a deleitar al dolor humano,
los abanderados de las torres de hormigón y cristal
se pasean por su obra maestra
la desesperación obliga a extender la mano calcinada
de un mendigo común y
corriente.
- ¡Vete a trabajar vago!
(Como si hubiera un trabajo digno para él)
pero lo peor de todo...

Veintidós horas:
- El placer se esconde bajo las sábanas
y la carne es débil,
que el que esté libre de pecado que arroje la primera piedra -
En las esquinas oscuras donde se realizan los negocios redondos
donde sacia la sed de un mundo delirante y vulgar
no imaginan los saciados ni los honestos de Ingenieros
aquellos que vociferan indignamente: ¡Pecadora!
que ahí donde se esconde una mujer
hay mil historias de amor en la miel de sus senos
pero lo peor de todo...

Veinticuatro horas:
- El piso es tan frío
como el alma sola y desolada de los desvalidos -
En el umbral de alguna oficina se acurrucan los desgastados
sin distinción de edad, sexo o raza
(Credo no porque no hay algo en qué creer)
para arañar los sueños de un cartón
que alguien durante el día a la calle lo tiró
y yo que me paseo por estas horas, lo peor de todo
es que no atino a recordar por qué por esta gente
no hago algo, cayendo desesperadamente
en el Pecado.

Five hours:

The hero everyone knows,

yet he wears no medal upon his chest—

ordinary, common;

without even looking I know him

by his hoarse voice.

Perhaps neither you nor I have woken,

but for half an hour he has—

the barefoot soldier,

waiting in his trench of drowsy bodies,

for a handout,

for the bus to fill

so he may sing or shout

with the same cry he was forced to bear

when he came to suffer in this world:

“Newspaper!”

And worst of all...

Nine hours:

The children of the terminal—

if you looked closer at their bruised legs...

“This stinking boy!”

They are carved of wood,

fashioned in the unconscious

of normal people.

He fasts, not by penance,

though in his innocent, sorrowful eyes

has nested

the silence of God

(and the abandonment of humankind).

But worst of all...

Thirteen hours:

Prisoners of money and boredom

step out to refresh themselves.

Now the poor man’s torturing sun

has cracked his skin,

breaking it like the Berlin Wall.

While the symphonies of the body

begin to delight in human pain,

the standard-bearers of concrete and glass towers

stroll through their masterpiece.

Despair forces the burned hand

of a common beggar to extend.

“Go to work, you lazy man!”

(As if a decent job awaited him).

But worst of all...

Twenty-two hours:

Pleasure hides beneath the sheets,

and the flesh is weak—

let he who is without sin cast the first stone.

In the dark corners where round deals are struck,

where the thirst of a vulgar world is quenched,

the sated, the so-called honest,

cry out indignantly: “Sinner!”

Yet where a woman hides

there lie a thousand love stories

in the honey of her breasts.

But worst of all...

Twenty-four hours:

The floor is as cold

as the lonely, desolate soul of the helpless.

At the threshold of some office

the worn-out curl up,

regardless of age, sex, or race—

(no creed, for there is nothing to believe in),

to scratch at the dreams of a cardboard bed

discarded in daylight.

And I, wandering through these hours—

worst of all,

I cannot recall why for these people

I do nothing,

falling desperately

into Sin.