Irrealizable - Unrealizable

(Los Baños del Salado, establecidos en 1860 por el coronel Eugenio Baumann de Metz  vendido a Belizario González en la época del presente grabado, se trata de la orilla este del estero del lado de la ciudad, el camino que se ve al fondo es la actual Av. 9 de Octubre y fue ordenada por Vicente Rocafuerte como extensión de la calle San Francisco en 1841, en el grabado superior se aprecia, en la orilla oeste, el peñón que fue comenzado a ser explotado en 1903 y que actualmente ha desaparecido - The Baños del Salado, established in 1860 by Colonel Eugenio Baumann de Metz sold to Belizario González at the time of the present engraving, is the east bank of the estuary on the side of the city, the road seen at the bottom is the current one Av. 9 de Octubre and was ordered by Vicente Rocafuerte as an extension of San Francisco Street in 1841, in the upper engraving you can see, on the west bank, the rock that was started to be exploited in 1903 and that has now disappeared, Guayaquil 1862)

Pensar:
que mis versos podrían caer
sobre tu piel fecunda y virgen
y brotarían manzanas ardientes
de una irreconciliable
fantasía de huertas
y cosecharíamos silencios
entre trigales dormidos

Creer:
que existe un Dios piadoso
arquitecto preciso de mi sino;
te llevaría ligada ligera
a mi inexacto cuello degollado
juntaría las manos
me postraría de rodillas
cerraría los ojos y en el espacio que encierran
dos segundos
te haría mía
para toda la vida
y no pararía de llorar gritando "Amén".

Soñar:
con las estrellas fugaces
recorriendo tus constelaciones signales
descubriendo vías lácteas;
me escondería entre tus desnudos hemisferios
y me alimentaría...
de tu pequeña inmensidad
y colgaría la luna como un arete
y perezosamente
los universos te llenarían de besos.

Despertar:
en la más gregaria soledad;
anonadado observaría
el vaivén suicida
de una historia que no pasó de ser:
un pensamiento banal...
un anhelo imposible...
un sueño irrealizable...

To think:

that my verses might fall

upon your fertile, virgin skin,

and burning apples would sprout

from an irreconcilable orchard of fantasy,

and we would reap silences

among sleeping wheat fields.

To believe:

that there is a merciful God,

precise architect of my fate;

(Pintura del artista ruso Serge Marshennikov)

I would take you, lightly bound,

to my flawed, wounded throat,

join my hands,

prostrate upon my knees,

close my eyes—and in the space they enclose,

two seconds—

make you mine

forever,

and I would not cease to cry,

shouting “Amen.”

To dream:

of shooting stars

traversing your constellations,

discovering milky ways;

I would hide within your naked hemispheres,

and feed myself

on your small immensity,

and the moon would hang like an earring,

while lazily

the universes covered you with kisses.

To wake:

in the most gregarious solitude;

stunned I would watch

the suicidal sway

of a story that never came to be:

a banal thought...

an impossible yearning...

an unrealizable dream.